Tengo en mis manos Las Olas. Hace poco leí en una antología de cuentos: La Mancha en la Pared de Woolf, quede impresionado. Es el tipo de libros que me gusta. Antes de Woolf sólo había leído a Doris Lessing, no me gustó. Ganó el Novel de literatura pero bueno eso no es garantía. Woolf en cambió es profunda, te sumerge en un ambiente denso donde las emociones y los pensamientos se pasean para ser percibidos. En la primera hoja del libro hay una pequeña biografía, casi al final dice: El 28 de marzo de 1941, la genial novelista sucumbe a la grave dolencia mental que le aqueja desde hace muchos años atrás y se suicida ahogándose en el río Ouse.
El primer párrafo de Las Olas crea un ambiente. Eso es difícil. Casi sientes el peso que Virgina debió sentir para ser capaz de ahogarse en el Ouse:
El sol aun no se había alzado. Sólo los leves pliegues, como los de un paño algo arrugado, permitirían distinguir el mar del cielo. Poco a poco, a medida que el cielo clareaba, se iba formando una raya oscura en el horizonte, que dividía el cielo del mar, y en el paño gris aparecieron gruesas lineas que lo rayaban, avanzando una tras otra, bajo la superficie, cada cual siguiendo a la anterior, persiguiéndose una a otra, perpetuamente.
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