Hoy fue mi primer día de asesorías con Mario Rumo, es escritor y da cursos de creatividad literaria, es muy bueno. Al principio tenía mis dudas porque escribir no es algo que se enseñe en instrucciones cuidadosamente cronológicas, es completamente una labor personal y por lo tanto existen miles de métodos que funcionan. Sin embargo estaba un poco de nervios porque necesitaba la opinión de un profesional sobre mis textos. Me dijo cosas que ya sospechaba y le dio nombres a intuiciones que ya habían nacido. Mis textos ya se los había mandado por mail desde hace una semana. La verdad es que después de la asesoría termine muy de buenas, me dijo que tenía madera pero muchos errores de principiante. El primero mis textos están plagados de exposiciones forzadas, que es algo que yo sentía pero no sabía como nombrar. Siempre que leía mis textos tenía la impresión de que eran muy obvios. Eso es una exposición forzada, dar una idea central de manera directa sin hacer participe la imaginación del lector, en lugar de decir: se veía triste dices, Tenía una expresión contenida, su voz era cortada y sus ojos se perdían en un punto sólo visible para él... something like that.
Otro error es que a veces cambio los tiempos sin justificaciones claras y eso confunde al lector. Fuera de ahí todo está bien y es cuestión de mucho entrenamiento y lectura. A Mario le gusta trabajar sobre metas y la nuestra será el Concurso Nacional de Cuento Juan José Arreola, la fecha limite es al 31 de abril, así que tengo un mes para componer mis cuentos, hacer unos nuevos y lograr así una compilación de 80 páginas. Esa compilación me servir para la beca del FONCA y para la de la FLM.
Mientras tanto aquí estoy, respirando, escribiendo y borrando, agregando, pensando, leyendo y releyendo, escuchando a Bach, frente a textos mutilados e incompletos, desgarrando mi alma en busca de palabras y convirtiendo sueños en obsesiones y claro con el látigo que Dios me dio...
El sábado terminé: Putas asesinas. Un libro que ya es un parteaguas en mi modo de entender el hacer literatura. Bolaño es chileno pero tuvo que huir a México donde vivió gran parte de su vida. Fundador del movimiento estridentista en México Bolaño es hoy uno de los autores fundamentales para entender la literatura Latinoamericana.
Hay muchas caracteristicas que lo hacen diferente y que ha puesto de moda entre los nuevos autores latinos: sus referencias de otros libros sobre todo de poesía, sus personajes son casi siempre poetas o escritores amantes de la literatura, es un gran seguidor de Rimbaud, esta caracteristica ha sido muy seguida en los nuevos autores al extremo de que muchos caen en lo que se llama literatura academica, que es más un intento, un poco grotesco, de demostrar las dotes eruditas del escritor. En Bolaño en cambio, estas referencias son colocadas con mucha sensibilidad y demuestran la gran pasión que el escritor sentía por la literatura.
Bolaño supó lograr con gran maestría una nueva manera de hacer literatura que ya venía desde autores como Proust o Joyce y que se trata de sentimientos. Los cuentos de Bolaño son historias sútiles en donde de repente puede sentirse que no pasa nada. Son historias sencillas que no tienen como finalidad contar un anecdota pero sí intentan transmitir un sentimiento. Los personajes siempre estan viviendo un cambio profundo pero sútil casi imperceptible, las obras de Bolaño son pequeñas historias con palabras elegidas magistralmente.
Hoy se cumplen 95 años del nacimiento de Octavio Paz, 31 de marzo de 1914, Premio Nobel de literatura 1990 y uno de los escritores más polémicos de la historia mexicana. Paz se destacó como poeta, escritor, intelectual, editor y diplomático y sin duda su legado escrito es fundamental para entender el México actual. Paz siempre se preocupo por fomentar la literatura y crear espacios para que los escritores pudieran desarrollarse por eso a los 17 años fundó la revista "Barandal". Su primer poemario "Luna silvestre" lo publicó a los 20 años de edad. En 1939 y luego de una temporada en España regresó a México e inició una intensa campaña cultural fundando las revistas: "Taller", "El Hijo Pródigo" y "El Popular".
Paz nunca ganó la beca Guggenheim lo que le permitió vivir en USA y conocer a personalidades como Breton y Camus que lo influenciaron para escribir: "Libertad bajo palabra", considerada por él mismo como su verdadero primer libro, "El laberinto de la soledad" un ensayo que analiza el México de los 50's pero que por su profundidad puede considerarse atemporal. Paz fue duramente cuestionado por un grupo de poetas y escritores que lo consideraban la representación del escritor "oficial" que había renunciado a la libertad de pensamiento por conseguir favores de estado.
Fuera de eso Paz debe ser recordado como uno de los escritores que más ha contribuido al fortalecimiento cultural del país además de que sus obras son vitales para entender el espíritumexicano.
Octavio Paz murió el 18 de abril de 1998 en Ciudad de México.
Es domingo y es momento de relajación y diversión. En días pasados descubrí una canción cumbiera que me gustó mucho, la primera vez que la escuche fue en un puesto de frutas y después la escuchaba en todas partes, la verdad es que me gustaba por su beat inicial y dije orale ahora hasta los cumbieros ya tienen beat. Después me enteré que la canción original en español era de unos argentinos que se llaman Clasiqueros pero en México la habían puesto de moda Los Clasikeros, bien originales, se llama: No te pertenece. Ella no es para ti...
Pero la historia no termina ahí. Un día le pregunte a mi hermano y me dijo que la versión original era una canción setentera, es decir de la época disco, se llama: BrotherLouie y la cantaban dos tipos súper andróginos que tenían una banda llamada: ModernTalking. Claro eso explica el buen beat. Les dejo los dos vídeos el de ModernTalking y el de Clasikeros. UNAS JOYAS.
Versión disco. Chequen el gloss de uno de los tipos y la súper base y el maquillaje . Que gays son los 80's,yournotgood, she can see, brotherlouie, louie, louie
Versión cumbiarrachera. Chacalines incluidos. Chequen los pasitos, el uniforme Y EL VÍDEO, que es una historia desgarradora. Con el no podrás durar, Sé que me quieres sólo a mi...
Acabo de descubrir el blog de dos personas: Alejandro y Ximena. Son un matrimonio argentino. Los dos son escritores y filósofos, juntos escribieron un libro que se llama: Hijos sin Dios. Un libro que habla sobre como educar a hijos en un hogar ateo (el lunes hablo del tema). El blog de Alejandro se llama: 100 Volando y el de Ximena se llama: Vamos viendo.
100 Volando quiere poner pensamiento donde solemos poner critica y temor. Vamos viendo es una búsqueda permanente de estar en contacto contigo mismo. Cuando vi sus blogs y las fotos con sus hijos no pude evitar pensar en sus conversaciones, en lo que le enseñan a sus hijos. Definitivamente estos dos dibujaron más claramente la silueta de lo que para mi significa: una pareja.
La semana pasada el escritor Francisco Ayala, ganador del Premio Cervantes, cumplió 103 años. El escritor recibió una propuesta por parte de la Biblioteca Nacional argentina para crearle una cuenta en Facebook a lo que el escritor aceptó con gusto. Ayala siempre ha gustado de estar actualizado en temas de tecnologías y así lo muestra en su articulo: Mi ordenador y yo, que se puede leer en su perfil de Facebook, ahí asegura que: "ningún escritor que se precié debe usar otro instrumento que no sea la última maquina producida por la industria electrónica". La popularidad del escritor es tal que pasó de 200 a 700 fans en tan sólo medio día. Al ser cuestionado sobre su secreto para mantenerse sano y lucido Ayala aseguró que es gracias a su costumbre de cenar una manzana y dos copas de Whisky.
Supongo que mi madre se dio cuenta de que lo miraba con mucha curiosidad. Se acercó a mi hombro disimuladamente y sin perder el paso me dijo: se llama Rufino de joven era muy guapo. Se refería al hombre que iba caminando hacía nosotros. Mediana estatura con unas bermudas azules y una guayabera de un blanco angelical. Después del comentario me sentí con la libertad de analizarlo cuidadosamente casi descaradamente. Sí me cuestionaba sobre mi análisis podría argumentarle que buscaba esa belleza perdida en ese rostro que resultaba tan agresivo a la vista. No es que el hombre tuviera rasgos mal hechos. Al contrario su construcción ósea era armónica y tenía una nariz especialmente suave sin embargo no podías mantener los ojos en su rostro. Quizás por que era demasiado delgado y un tanto chupado. O tal vez por sus arrugas que parecían surcos desordenados. Pero más bien era por sus ojos. Tenía una mirada pesada. No era nostálgica porque no había añoranza. Era una especie de resentimiento algo que había sido frustración y ahora tan sólo era resignación.
Los tres caminábamos sobre una de las calles que lleva a la plaza principal del pueblo. Me gustaría decir el nombre de la calle pero creo que no tenía y si lo tenía yo nunca me entere. Era una calle medianamente larga con casas a cada lado. Todas bien hechas y de aparente prosperidad. Pintadas a dos colores: la parte de abajo de un color más intenso que la de arriba. Colores pintorescos. Muy mexicanos. Azul, rojo, blanco y algún verde atrevido que resaltaba de entre todas. Mi madre caminaba rápido y yo le seguía el paso. Íbamos en silencio. Captando los colores que desfilaban orgullosos en cada rincón. Árboles verdes con unas flores lilas que emergían curiosas y unas bugambilias rojas y moradas que aparecían en casi cada pared. Cuando el hombre estaba más cerca de nosotros yo camine más despacio quería captar todo lo que me fuera posible. Él caminaba con una especie de flojera orgullosa. Un observador descuidado habría pensado que miraba, como nosotros, la paleta de colores provincianos pero no era así. No miraba nada. Iba imaginando. Quizás recordando, aferrándose a algún momento que se negaba a olvidar. Había algo de desesperación. De ansía. No sé que es lo que pensaba. Mis observaciones no son tan profundas. Lo que sí sé es que ese “algo” era para él como un ancla que lo mantenía en tierra.Sabía que si lo perdía estaría condenado a la locura o tal vez a la realidad.
Todos hemos sentido en algún momento el llamado de una mirada observándonos. Es como una especie de comunicación. Esa tarde el hombre sintió mi mirada y por un instante salió de su profunda contemplación. Me miró casi con la misma curiosidad con la que yo lo veía. Al principio fue algo erótico. Luego se convirtió en una especie de reconocimiento. Me miró y lo adivinó. Estaba a punto de pararse y hablarme pero lo detuvo mi madre que lo veía amenazante. Estoy seguro que de haber ido sólo, se habría detenido a decirme algo: cualquier cosa. El momento plantaría las palabras. Habrían sido mensajes que él aguardaba por decir. Escondidos en la censura. Olvidados en algún rincón oscuro pero preparados para salir. Ordenados estratégicamente. Todos con un sentido vital y profundo. Palabras que esa tarde él estaba listo para pronunciar pero que tuvo que callar una vez más. Le dolían de no decirlas. Fueron unos segundos los que estuvimos casi de frente, nos miramos a los ojos. Luego seguimos caminando y yo no volteé la mirada pero estoy seguro que él sí lo hizo. Se detuvo a la sombra de algún arbusto y miró como me alejaba. Pensó en todo lo que quería decirme pero no pudo adivinar lo que yo le contestaría. Esas palabras no las conocía. Sabía que existían pero le eran desconocidas. Ajenas. Prohibidas. Y él quería escucharlas... necesitaba escucharlas porque ya se había cansado de desearlas, de soñarlas. Y yo seguí caminando y él miraba a la sombra de un arbusto como se alejaban esas palabras que él jamás había escuchado.
Cuándo mi madre me dijo que nos quedaríamos toda la semana santa en el Pueblo esperó que mi reacción fuera negativa. Tenía un discurso preparado y muchas ideas para convencerme. No fue necesario. No entendió porque había aceptado. Tal vez pensó que era la comida preparada en ollas de barro, o los olores que emergían de todas partes o quizás simplemente porque no tenía ganas de discutir porque el calor de alguna manera me había domado. Imaginó muchas cosas pero seguramente no pensó que me quedaba porque quería conocer al hombre de la mirada pesada. No era carnal. No había un sólo rasgo de su físico que encontrará atractivo. Casi me repugnaba y aun así necesitaba hablarle. Necesitaba mirarlo por un largo rato. Necesitaba escuchar lo que tenía que decirme porque yo estaba seguro que había algo que necesitaba saber.
Desde nuestro fugaz encuentro me obsesione con saberlo todo sobre él. Pregunte a quien lo conocía. Trate de parecer ocioso. Un hombre que dice ser mi tío pero que es más bien un amigo de la familia me dijo que todos en el pueblo dicen que es homosexual, no uso esa palabra dijo: maricón. La pronunció queda pero burlonamente. Su boca se abrió por completo para decir la oración. Me miró fijamente esperando mi reacción. Trate de parecer tranquilo pero curioso. Él siguió hablando. Se preguntaba porque me interesaba pero estaba demasiado aburrido para pensar y de alguna manera encontraba divertido contarme la historia de Rufino Guerra. Pensó que no tenía nada mejor que hacer y en realidad le gustaba contar historias. Le gustaba escuchar sus acentos pronunciados y el énfasis provocador que le daba a algunas palabras. Le gustaba escuchar su entonación acomodada meticulosamente en las ideas que quería resaltar. Hablaba lento y con un aire de misticismo exagerado. Buscaba detenidamente cada palabra parecía que con cada adjetivo fijaba su posición hacía la vida. Algunas partes de la historia las mezclaba con una especie de filosofía popular que no entendía del todo. Su monologo fue largo y al final me di cuenta que aquel extraño me había contado parte de su vida entre las líneas de una historia que no era la suya. Me dijo tantas cosas pero tan pocas sobre Rufino: que era homosexual ya lo sabía lo supe desde que lo vi. Que estaba casado con una mujer deprimida, quizás porque se sentía culpable de los exóticos gustos de su marido. Que tenía dos hijos que los visitaban con frecuencia. Que vivía en una casa cercana pero separada de la de su esposa. Que la gente rumoraba que había tenido un romance con un fuereño que vestía camisas de seda desabotonadas en el pecho y que dejaban ver su prominente mechón de vellos. Y que después de que el fuereño lo abandonó se recluyó en su casa por dos meses. Y que invita a su refugio a jóvenes viriles y les da alcohol a cambio de meter su boca en su verga. Y que los huele. Y que se pone vestidos... y me dijo más cosas que no creí porque sonaban a historias que el hombre inventaba para alimentar su morbo ignorante. Estaba a punto de contarme otro detalle que parecía interesante pero de repente como si se diera cuenta que había dicho ya demasiadas cosas se marchó precipitadamente por una calle larga que conectaba a un lugar que parecía el fin del mundo. Yo lo seguí unos pasos y me detuve esperando que se diera vuelta y me contará aquello que estuvo a punto de decirme. Permanecí parado a la mitad de la calle hasta que el sol me quemó demasiado y me di cuenta que ya no regresaría. Volví a la casa de mi abuela y tomé un vaso de agua y las gotas que me escurrieron por el cuello me recordaron lo caliente que estaba mi cuerpo.
En el transcurso de la tarde salí a la calle infinidad de veces con múltiples excusas pero siempre con la intención de encontrarlo. No sucedió. Sin embargo estaba decidido a hablar con él. La última vez que salí en su búsqueda ya con la luna acomodada en el cielo decidí que si al otro día la casualidad no nos topaba tendría que intervenir en el trabajo del destino.Volví a la casa con esa determinación. Dentro se estaba llevando a cabo una reunión familiar que incluía alcohol y unos platillos que al principio no reconocí pero que sin embargo no dude en probar. Mi familia, tradicional como es cumplía con puntual obediencia los mandatos eclesiásticos de no comer carne en Semana Santa a mi esas ideas siempre me parecieron una estupidez, pero ¿qué precepto eclesiástico no lo es? Durante toda la noche seguí pensando en Rufino Guerra y en lo poco que sabía de él. Traté muchas veces de retener la imagen de su rostro en mi mente y aferrarme a sus ojos que de repente parecían como un espejo. El ruido de mi familia platicando de muchas cosas. Como si estuvieran obsesionados con agotar todos los temas de conversación posibles para llegar a un silencio apresurado que sólo originaría una tanda más de temas que al final no eran más que los otros disfrazados con palabras nuevas que ya habían sido pronunciadas. Mis pensamientos necios aderezados con comida de cuaresma. Un hombre que sólo había visto una vez y que de repente ocupaba todas mis ideas. Toda mi energía. Pensaba en lo que podría estar haciendo. En lo que podría estar pensando. Lo imaginaba en un lugar oscuro que poco a poco se iba iluminando con los pequeños detalles que me inventaba como complemento de su cotidianeidad. Trataba de crearle una voz que se iba volviendo más real y luego desaparecía y se convertía en una más suave y luego en una más aguda y al final era una voz que se parecía a la mía. Y ¿qué cosas decía? Palabras sueltas al principio. Sin sentido. Palabras que tal vez no existían. Y luego palabras que se colaban del comedor familiar y que luego se iban convirtiendo en otras que yo le ponía. Y al final la imagen se iba desvaneciendo y las palabras se perdían y la voz se callaba y luego la cara resplandecía y sólo quedaban los ojos. Unos ojos que eran como espejo. Y después me daba cuenta del comedor familiar y ahora hablabande algo que debía ser política. Y yo los veía y me reía como si asintiera. Y después seguía comiendo los platos de cuaresma.Y bebiendo algo que ya no sabía que era. Y cuando el comedor quedó vació me levanté y fui a la cama. No me quité la ropa y a pesar del calor no tarde en quedarme dormido.
Tuve un sueño muy extraño. No soy de esas personas que les de mucha importancia. He escuchado como algunos intentan recordar cada detalle que después interpretan como mensajes del subconsciente. Yo soy escéptico. Creo que es una idea muy elaborada. Además aunque creyera casi nunca recuerdo mis sueños será porque mi subconsciente es muy huraño. Sin embargo ese sueño me sigue resultando tan claro y tan detallado. Era la misma calle larga que llevaba a la plaza principal del pueblo. Vacía. Con un viento llorón que llevaba en sus faldas hojas secas pegadas. Dos personas caminando. Hombre y mujer. En silencio y con una marcha que parecían saber de memoria. Sus ropas eran iguales y parecían uniformes. Al principio pensé que los que caminaban eran mi madre y yo pero luego sus rostros me aparecieron como si una cámara los enfocará con esmerado detalle. No tenían rostro. No había nariz ni boca ni mucho menos ojos sólo una mancha de color piel que cubría todo el espacio de la cara. De pronto de la nada frente a ellos pero distanciados por unos cien metros aparecía un tercer hombre. Con unas ropas diferentes. Una especie de gabardina que le cubría todo el cuerpo. El hombre caminaba con un paso decidido. No podía ver los detalles que me rebelarán su identidad. Y entonces cuando estuvo frente a los personajes sin rostro pude ver el suyo: era el mió. Entonces lo entendí. Sentí mi cuerpo mojado en sudor. Abrí los ojos. Vi el sol. Me metí a la regadera y me dije en silencio que al terminar iría a la casa de Rufino Guerra.
No fue mucho el tiempo que permanecí inmóvil frente al portón negro que me separaba de Rufino. La verdad es que pensaba en muchas cosas pero el impulso que sentía por tocar la puerta y terminar de una vez con todo era más poderoso. Sin embargo no podía dejar de preguntarme cual sería el pretexto para tocar esa tarde su puerta. ¿Cómo explicaría mi presencia? Muchas ideas pasaban por mi cabeza pero al final todas parecían estúpidas y terminaban dejándome en la misma situación: sin ninguna razón lógica para estar ahí, frente al portón negro. No podía evitar pensar que el hombre pensaría que mis razones eran eróticas. Lo que menos quería era que Rufino Guerra confundiera mi visita puramente existencial con una de fin sexual. Una decena de veces puse mi mano en el timbre pero me arrepentía y volvía a pensar en algún pretexto que después se desvanecía y repetía la secuencia, así fue hasta que a la mitad de todo sentí una presencia justo detrás. Me voltee precipitadamente como fingiendo que la situación me sorprendía. Dije una oración torpe que ni siquiera recuerdo porque quizás estaba compuesta de palabras que no se conocen. Él en cambio actuaba como si yo fuera un visitante regular. Me saludódándome la mano. Una mano suave que no quise apretar en exceso porque me pareció demasiado frágil. Como de anciana. Me dijo unas palabras acerca del clima y me miró cautelosamente como esperando mi reacción para comprobar si mi visita no era una equivocación. Yo contesté cualquier cosa pero en un tono amigable y hasta alegre que él interpretó inmediatamente y correspondió invitándome a entrar en su casa. Sacó de entre una bolsa llena de frutos, que parecían puestos a propósito para formar una pintura armoniosa y campirana, una llave que compartía con otras un llavero que me pareció femenino. No pude evitar mirarlo con cierta ironía y él se dio cuenta y lo ocultó con su mano que ahora me pareció más vieja y después declamó una nerviosa justificaciónque no sirvió de nada y yo simplemente contesté que me parecía bonito. No dijo nada pero suspiró como si mis palabras le dieran tranquilidad. Por fin logró abrir la puerta y yo me ofrecí a ayudarlo con la bolsa de frutas que parecía más ligera de lo que en realidad era. Dimos unos pasos y nos detuvimos casi en la mitad de un jardín repleto de rosas.
Había de muchos colores y no disimulaban el empeño que se ponía en su cuidado. Rufino me hizo un comentario acerca de ellas y me pude dar cuenta que eran su orgullo. Sin embargo a mi las rosas no me producen ninguna emoción y sólo podía pensar lo molesto que debe ser su mantenimiento. Él en cambio las miraba como si supiera su historia y estuviera ansioso de contarla. Quise ser amable y pensé en algún cumplido. Compuse algunos pero todos sonaban tan vacíos. No se puede hablar de algo que no te inspira ninguna emoción. Al final sólo me acerque a una de las rosas que reposaba junto a una maceta blanca que presumía una elegancia anticuada y la toque como acariciándola. Elgesto le pareció un cumplido y se soltó a explicarme un proceso que recitaba como un escritor describiría su método creativo. Yo asentía con la cabeza y repetía la misma expresión de admiración. La repetí hasta que se dio cuenta que estaba protagonizando un monólogo y repentinamente guardó silencio. Se quedó callado como si entrará en una meditación profunda y luego su cara adoptó un gesto que parecía temor a que me aburriera y lo dejará. Entendí que no tenía muchas visitas. No al menos, como la que yo le hacía.Atravesamos el jardín de rosas y de macetas toscas y entramos a la casa. Mi primera impresión fue pensar que había sido decorada por su esposa. Pero él miraba cada detalle como si lo entendiera profundamente. Buscar un estilo que definiera la decoración sería una misión confusa. Había de todo un poco. Cortinas vaporosas que se parecían al terciopelo. Carpetas tejidas que por alguna extraña razón me parecieron hechas por él. Cuadros de paisajes campiranos que miraba como si buscará en ellos un refugio de algo que yo no entendía. Fotografías en blanco y negro que retrataban mujeres que me resultaban familiares, en medio de todas esas extrañas sobresalía la de un hombre con una pose poco creíble que vestía una camisa de seda y dejaba ver su prominente pelo en pecho. No lo conocía pero sabía quién era. Rufino esperó paciente a que yo recorriera en silencio cada rincón de su estancia. Caminaba detrás de mi como esperando a que me surgiera alguna duda que él sin duda podría resolver. Yo permanecí en silencio. No hacía falta la descripción el mensaje era demasiado claro. Se alejó de mí y se acercó a una consola de madera fina que me pareció lo único que yo conservaría. Puso un disco de vinilo que salió de un empaque que tenía de imagen central el rostro de una mujer en blanco y negro: música que me remontó al México de las noches de cabaret. Después de tanto soportar la pena de sentir tu olvido... Yo seguí caminando como si estuviera en un museo. De reojo vi como Rufino Guerra preparaba unos tragos mientras bailaba tímidamente la música que a mi me sonaba como a una mezcla de tango con bolero. Me acerqué a él y me dio la impresión de que quería besarme entonces me detuve y estiré la mano para tomar el vaso con whisky. Él sintió mi rechazo y se perdió en la balada que sonaba de fondo. Pensé que recordaba pero me di cuenta que en realidad veía la foto del hombre de las camisas de seda. Hice lo mismo y quise decir algo pero él se adelanto. Su voz sonaba más suave y se parecía a la de la mujer que cantaba: Se llama Pedro. Yo guardé silencio porque esperaba escuchar alguna historia. No dijo nada. Me quedé frente a la fotografía y la miré con tanto cuidado que noté detalles que me habían pasado desapercibidos. Rufino ya se había sentado en un sillón que estaba frente a una ventana. Su voz adquirió un tono verdoso: ¿Te ha pasado que hay cosas que no sabes cómo decir? No supe que contestar pero presentí que no esperaba respuesta. Deje de mirar la fotografía y me senté en un sillón que también daba a una ventana. Le pedí más Whisky y él se levanto enseguida.
Cuando pasó junto a mi dejó un aroma que se parecía a la lavanda. De la ventana entró una corriente que lo dispersó y lo sustituyó por otro que no supe distinguir.Él me dijo que le gustaban los vientos de Semana Santa yo le contesté cualquier cosa y lo vi sonreír. Me di cuenta que era la primera vez que lo hacía.
Si eres de esas personas que siempre estan buscando innovar y tener onda en todo lo que hacen tengo un tip que te hará feliz. Transcribo la convocatoria:
A todos los ciudadanos interesados en el arte para crear el fondo de ayuda de emergencia para el Arte Conceptual Contemporáneo y apoyar esta noble actividad.
TÚ PUEDES PARTICIPAR Como consecuencia de esta crisis las personas están reciclando y tirando menos objetos a la basura, por lo que los artistas y curadores se ven seriamente afectados en la materia prima de sus obras. Por lo tanto convocamos a la sociedad civil para que ayude en esta situación dejando su basura y desperdicios en los “Contenedores del Arte” que estarán en los siguientes museos: En un intercambio cultural tendrán un “Contenedor del Arte”:
MÉXICO: Museo Tamayo Museo Carrilo Gil Museo Arte Alameda Ex Teresa Arte Actual MUAC MUCA El Eco Colección Jumex MACO de Monterrey Galería Kunst Haus en Guadalajara
Necesitamos que dones: Envases de plástico vacíos y sus tapas. Animales muertos. Ropa sucia, en especial ropa interior. Juguetes y muebles rotos. Heces fecales humanas y animales. Sábanas y cobijas sucias. Alimentos en descomposición. Desperdicios tóxicos. Solicitamos el apoyo de los médicos forenses con cuerpos etc. Aparatos eléctricos descompuestos como computadoras, televisiones, radios etc. Basura en general.
Todo eso que TÚ crees que no sirve para nada, le sirve a un artista visual y su curador porque ellos van a vincular al arte con la sociedad motivando la reflexión ante el mundo aislado en que vivimos. Participarás de la transustanciación de la basura en arte y además ayudarás a alimentar la fuente de inspiración de miles de artistas. Con tu aportación el arte contemporáneo se verá beneficiado y tú te desharás de tu basura. Gracias a tu participación tú también serás un artista, ya que si reconoces tu basura en una instalación u obra te daremos un certificado de co-autor.
Consejo Ciudadano Pro-Arte Conceptual.
Fuente: Testigo Ocular. Fotografia: Raúl Stolkiner. Que rico el plastiquito. 1995.
Te has imaginado que pasaría si Bob Dylan fuerá tu vecino?
"-¿Cómo era Bob Dylan como vecino?
-Jack Nicholson: Nunca iba a las reuniones de la comunidad, pasaba él mismo la cortadora de césped a las siete de la mañana, cada dos por tres se presentaba en casa a pedirme sal, azúcar, pimienta, cualquier cosa. Encima salía todas las noches a correr con un chandal con capucha que compró en el mercado de Los Ángeles. Ibas paseando tranquilamente con el perro y de repente te topabas con Bob que venía corriendo como alma que lleva el diablo. El susto era de muerte. Yo creo que lo hacía adrede porque siempre se te aparecía donde menos te esperabas. A veces hasta lo perseguía una jauría de perros de otros vecinos que andaban paseando. Es que corre raro porque no le gusta pisar las grietas de las veredas, las va esquivando y eso hace que corra como a golpes y con saltos entrecortados. Así que los pobres perros, cuando lo veían, salían detrás de él, yo creo que asustados ante aquella aparición espectral en medio de la noche. Y lo peor era que corría hiciera el tiempo que hiciera. Cuando llovía corría con un paraguas que al dar saltos sobre los charcos parecía sostenerlo durante unos segundos en el aire. Te dejaba boquiabierto. En las reuniones de vecinos ese era el tema central. Algunos llegaron a proponer su expulsión y otros, los que más inquina le tenían, propusieron organizar batidas y prepararle trampas a ver si dejaba de salir a correr. Porque la cosa se llegó a poner muy seria. Los perros de muchos vecinos entraron en crisis de ansiedad y depresiones, y la gente se estaba gastando una buen dinero en psicoanalistas caninos. Yo menos mal que no tengo perro, que tengo gato y mi gato es muy sufrido porque no es de raza. Pero te digo que incluso los gatos estaban pasándolo mal, porque claro, al ver a tanto perro desquiciado ellos estaban confundidos"
(Palabras del actor Jack Nicholson, en relación a los años en los que fue vecino de Bob Dylan. Extraído de aquí)
*El joven Bob Dylan. A principios de los años sesentas revolucionó la escena folk con una serie de discos acústicos que mostraban a un letrista lírico y concreto que le hablaba a toda una generación. Pero el verdadero golpe llegó en el 65, cuando subió a un escenario con una guitarra eléctrica, tocó Like a Rolling Stone, e inventó el folk rock. Sobre él, el poeta Allen Ginsberg dijo: "cuando escuché a Bob Dylan por primera vez lloré, porque entendí que la antorcha de los beatniks había sido pasada a una nueva generación".
Debora Serracchiani es una política que recientemente saltó a la fama mundial, luego de haber pronunciado un discurso que muchos consideraron como innovador, honesto y directo. Todo sucedió en la última reunión de los miembros del Partido Democrático (PD) en donde la abogada de 38 años habló claro y sin retorica. Comenzó su discurso diciendo que era de la Ciudad de Eluana Unglaro (la joven que luego de 17 años logró ganar un juicio para ser desconectada). El País recoge un análisis de su discurso.
... pasó revista una por una a las torpezas e indecisiones que afligen a su partido, deprimido y dividido, que ha perdido el encanto y la estela que tomó en las primarias fundacionales de octubre de 2007.
"En estos meses se ha visto que el sentimiento de pertenencia al partido ha sido mucho más sentido por las bases que por los dirigentes", dijo, resumiendo el estado de ánimo de miles de militantes. "La culpa no es de [el ex secretario general del PD, Walter] Veltroni, sino de la falta de un liderazgo que realice una síntesis de la línea política", continuó, fresca y simpática. "La diversidad del partido es su riqueza, pero hay que aprender a hablar con una sola voz, a respetar a las mayorías, y si es necesario, a dejar a alguno en casa", proclamó entre ovaciones.
Según avanzaba, cada frase era aclamada con aplausos y gritos de "¡brava!". "Tenemos que superar protagonismos y personalismos, inventar una línea política nueva, dar paso a una nueva generación, no sólo de edad, sino de mentalidad".
Criticó la división ante el debate sobre el testamento biológico, la búsqueda desenfrenada de visibilidad mediática, la lejanía de los dirigentes respecto a los problemas de los ciudadanos. Y mirando al secretario nacional, Dario Franceschini, le espetó: "No lo tienes fácil, porque no eres una cara nueva. Pero tienes que dar una nueva credibilidad, y lo estás haciendo".
Para acabar, dejó su idea de país: "No nos reconocemos en un país que deja la seguridad en manos de sheriffs despolitizados; que piensa que los inmigrantes son criminales; que no invierte en la escuela, universidad e investigación, que cree que la crisis se arregla por tomarla más alegremente, que invita a los médicos a denunciar a sus pacientes, que no cobra impuestos a los más ricos porque son pocos".
Fuente: El País.
El País titula el reportaje sobre esta mujer como: Nace una estrella en la Izquierda Italiana. Muchos la comparan con Obama y su discurso ha sido el más visitado en la página oficial del Partido Democrático. Si ven el vídeo de su discurso no es dueña de una oratoria magistral. De hecho al principio se le ve nerviosa, titubea, se tropieza con las palabras, la gente está dispersa pero después conforme avanza su discurso se vuelve evidente que la mujer habla con sinceridad, con frescura, sin complicaciones, habla de los problemas y como afrontarlos. Es sensata. CREÍBLE. Italia es un país complicado. Tiene la fuerte influencia de la Iglesia católica que interviene descaradámente en su política. Con un presidente retrograda y un tanto fascista. Las reformas sociales en ese país, tan urgentes como en todo el mundo, están detenidas.
Obama y Serracchiani son dos claros ejemplos de la ruta que el mundo debe tomar. El de la sinceridad, la apertura. Ya es momento de dejar toda la retorica de la política que no sirve más que para adornar discursos, y ponernos a dar soluciones sensatas que sepan a verdad a entendimiento. Ese es el paso que tiene que tomar la política, me robo una frase de Serracchiani ojalá que nuestros políticos leyeran y se enterarán más para que se den cuenta que el mundo allá afuera está cambiando y clama por: inventar una línea política nueva, dar paso a una nueva generación, no sólo de edad, sino de mentalidad".
Es el nombre de una anotología que recoge 63 textos de 63 autores latinoamericanos todos nacidos entre el año 1970 y 1980. El proyecto es liderado por Diego Trelles Paz y tiene como finalidad dar a conocer la nueva literatura latinoamericana la cual segun él lo único que une a los autores es una disgregación germinal. El proyecto consta de una publicación on-line y de un libro con los mejores veinte cuentos. La versión online ha sido todo un exito y puede ser consultada gratuitamente en Internet y es que según Trelles Paz esa una de las finalidades de los autores, ser leídos que el lector latinoamericano se acerqué a ellos.
Fuente: El Clarin.
Una maravillosa oportunidad para conocer que se está escribiendo en America Latina. Voy a leer los cuentos y después escribiré algo al respecto.
El escritor argentino Andres Neuman recibió el XII premio Alfaguara por su novela el Viajero del Siglo. El escritor argentino dijo en una videoconferencia que su obra es una novela futurista que sucede en el pasado. La jornada publicó una buena nota en donde señala que la novela habla sobre:
El viajero del siglo es un diálogo entre la Europa de la Restauración y los planteamientos de la Unión Europea, entre la educación sentimental actual y sus orígenes, entre la novela clásica y la narrativa moderna. Comparando el pasado y el presente global, el relato analiza los conflictos actuales: la emigración, el multiculturalismo, las diferencias lingüísticas, la emancipación femenina y la transformación de los papeles de género.
Además el autor advierte que Europa está pasando por una crisis existencialista que podría ser resuelta con un extremos conservadurismo:
Europa vive una especie de crisis de identidad que se está resolviendo en torno a valores conservadores relacionados con la seguridad, la unión de intereses económicos, con la supeditación de las políticas comunes a las urgencias económicas y el reparto de lo que queda de un imperio. Aquí se produce un vacío peligroso donde puede venir a remplazar el conservadurismo más atroz, como pasó en la Europa de la Restauración.
El clarín acaba de publicar una encuesta hecha a 100 escritores franceses. Se les pide que voten a sus 10 libros favoritos y sus 10 autores favoritos. Los resultados escandalizaron a algunos pues sólo salieron cuatro franceses en la lista. Según algunos expertos si la encuesta hubiera sido realizada en USA o UK difícilmente aparecería un escritor extranjero. Otra cosa que llamo la atención es que salieron muchos autores clásicos pero pocos contemporáneos esto hizo que se cuestionarán si los escritores franceses son muy conservadores.
Para mi la literatura es universal obviamente hay libros nacionales que te marcan porque la cultura que describen te autentifica sin embargo creo que los verdaderos temas son universales y en literatura no existen las naciones. Creo también que lo que lees si demuestra lo que eres la verdad es que la lista me decepciono un poco no porque no sean franceses los autores sino porque es un poco cliché y predecible. Por ejemplo no puedo creer que aparezca la Biblia seis veces o Moby Dick. ¿Dónde quedo Sartre?
Los autoures más votados:
Marcel Proust (33 veces) William Faulkner (24) Gustave Flaubert (23) Fiodor Dostoïevski (16) Virginia Woolf (15) James Joyce (14) Franz Kafka (14) Louis-Ferdinand Céline (13) Samuel Beckett (11) Arthur Rimbaud (11) Stendhal (10) Mme. de La Fayette (9) Léon Tolstoï (9) Malcolm Lowry (9) William Shakespeare (9) Herman Melville (9) Primo Levi (9) Georges Bataille (9) Jean Giono (9) Charles Baudelaire (8) Homero (9) André Breton (8) Albert Camus (8) Miguel de Cervantes (8)
Los libros más votados:
En busca del tiempo perdido de Marcel Proust (33 veces) Ulises de Joyce (13) Ilíada y Odisea de Homero (9) La princesa de Cleves de Mme. de La Fayette (9) El sonido y la furia de William Faukner (8) ¡Absalon, Absalon! de William Faulkner (8) Las flores del mal de Baudelaire (8) Sobre el volcán de Malcolm Lowry (8) Don Quijote de Miguel de Cervantes (8) La educación sentimental de Gustave Flaubert (7) La Bibla (6) Ficciones de Jorge Luis Borges (6) Diarios de Franz Kafka (6) Moby Dick de Herman Melville (6) Los hermanos Karamazov de Fiodor Dostoïevski (6) Una temporada en el infierno de Arthur Rimbaud (6) Anna Karenina de Léon Tolstoï (5) Correspondencia de Gustave Flaubert (5) La Divina Comedia de Dante (5) Las amistades peligrosas de Choderlos de Laclos (5) El maestro y Margarita de Mikhaïl Boulgakov (5) Memorias de ultratumba de Chateaubriand (5) Relatos de Kolyma de Varlam Chalamov (5) Si esto es un hombre de Primo Levi (5) Viaje al fin de la noche de Louis Ferdinand Céline (5)
Ahora analizaré mis autores. Me gusta que no haya ningun norteamericano. Hay un buen número de latinoamericanos. Ningun clásico. Un empate entre Francia, Rusia y Alemania. Ningun Inglés. Creo que me falta leer.
Mis 10 autores favoritos. (Que seguro cambiará porque me falta mucho por leer)
Friedrich Nietzsche. (Alemania) Roberto Bolaño. (Chile) Carlos Fuentes. (México) Mario Vargas Llosa. (Peru) José Sarámago. (Portugal) Léon Tolstoi. (Rusia) F. Dostoievski. (Rusia) Paul Sartre. (Francia) Charles Baudelaire. (Francia) Heidegger. (Alemania)
El Ministro de Cultura de Brasil, JucaFerreira, anunció el lanzamiento de uno de los proyectos culturales más ambiciosos de la administración Lula Da Silva. Se llama Bolsa Cultura y consiste en dar 50 reales (16 euros) mensuales a trabajadores de clase baja que nunca han destinado una parte de sus ingresos a actividades culturales. La propuesta será puesta en la página de Internet oficial del gabinete para captar más sugerencias y después será llevada al parlamente. Los opositores a Da Silva dicen que la propuesta tiene fines políticos que intentan atraer la intención de voto de 12 millones de personas.
De inició la propuesta suena muy interesante pero creo que existen dos puntos que analizar la primera es técnica: como se comprobará que los 16 euros se gastarán en actividades culturales: cine, teatro o comprar un libro. Tal vez se solucionaría dando vales en lugar de dinero. Vales que puedan ser canjeables en librerías, cines o teatros. El segundo punto que es más profundo: Que considerarán ellos como cultura. Porque si se les da dinero para gastarlo en cines bien podrían ver una película de TheRock o de Silvestre Stalone o tantas más producidas por Hollywood y cuyo valor cultural es muy cuestionable. La pregunta es ¿Tienen la orientación necesaria esas personas para invertir sus 16 euros en actividades realmente enriquecedoras o es sólo una propuesta bien intencionada?
Ayer Carlos Fuentes recibió de manos del Presidente español José Luis Rodriguez Zapatero la medalla de la Gran Cruz de Isabel I. Es el mayor honor que concedé España a personas extranjeros.
Con esto se cierra el homenaje de los 50 años de la publicación de la Región más transparente uno de los libros más notables del escritor mexicano. Me llama mucho la atención que Fuentes cuenta con una muy mala popularidad entre cierto sector de la sociedad mexicana. Un sector que yo llamo la Izquierda Extremista. Nunca le han perdonado a Fuentes que sea un escritor sin compromisos políticos. Segun esos pseudo izuierdistas los escritores en su papel de intelectuales deben apoyar la ideología de izquierda y si no lo hacen así son unos detractores.
Que tonteria. Para empezar ningun intelectual comprometido con la verdad se podría comprometer con la izquierda mexicana, porque no representa en lo más minimo los verdaderos ideales de izquierda. Y en segunda los que se atreven a decir eso de Fuentes sin duda es porque jámas lo han leído. Fuentes es uno de los mejores y más grandes escritores mexicanos porque tiene un gran compromiso y su obra está encaminada a una gran labor: tratar de entender al mexicano y dar voz a los que no la tienen.
Hoy hice algo de lo que me siento muy mal y muy arrepentido porque va en contra de todos mis principios.
Al medio día abrí mi blog, como casi todas las mañanas, para subir el contenido del día. Al entrar a la página algo llamo mi atención: era una verga, literal, la foto de un nuevo seguidor. Mi primera reacción fue decir: no me gusta que este en mi blog. Así q decidí bloquear al usuario. Después de que paso el impulso de la primera reacción y después de platicarle a un amigo me di cuenta que había cometido una estupidez.
Lo que hice va en contra de todo lo que creo. Pude haberlo olvidado y ya. Pero no. Eso sería peor . Estoy apenado y me siento como un tonto. Estoy convencido de la libertad de expresión y de la libertad q todos tienen de expresarse y ser respetados por eso. Trate de desbloquear al usuario pero ya no puede. Así q a Junior (el usuario) le pido una disculpa muy sincera. A su verga también. Y los invito a q vuelvan a seguir about. Está ves serán tratados con más respeto, apertura e inteligencia.
Dicen los fanaticos del mundo web que Youtube no es el mismo desde que Google se convirió en su propietario. Primero quitaron todos los videos musicales que no tenían comprados los derechos, después pusieron anuncios publicitarios en los videos más populares, que por cierto resultan muy molestos, y ahora una nueva regla: todos aquellos videos caseros que esten musicalizados con canciones cuyos derechos sean propiedad de Warner Music serán eliminados del portal o aparecerán como mudos.
Así que no se extrañen si al poner sus albums fotograficos de amor musicalizados con música de Arjona estos aparecen mudos. ¡ESPERA! ESO ES UNA BUENA NOTICIA.
Estamos en año electoral. Los partidos políticos tienen que adaptarse a las nuevas reformas que el IFE ha instaurado en materia de publicidad en radio y televisión. La mayoría de las campañas en televisión al no poder atacar al otro partido han optado por opciones fresas y ñoñas que en general resultan muy aburridas. Una de las campañas más fuertes es la del Gobierno del Edo de México que se vale de las estrellas telenoveleras para dar a conocer sus logros políticos.
Una agencia publicitaria que se llama Emociones hizo un comercial muy bueno para el gobierno de Mexicali. Es una mofa de los llamados voceros oficiales. Una clara muestra de que no importa el presupuesto mientras haya ingenio.
Escribo porque siempre me hago preguntas. Porque estoy convencido de que la vida es un eterno cuestionamiento sin respuestas universales. Porque no entiendo todo lo que hago y lo que hacen. Porque todo es una eterna contradicción. Porque hay culpa, maldad, locura, genialidad. Porque de no hacerlo insistiría e inventaría otra manera...
Escribo porque es la única manera de lidiar con mis tormentos y con mis miedos y con mis amarguras y escribo porque es la única manera de conciliar el sueño. Porque es la única manera de encontrar mi reflejo y de decir cosas que de otra manera me consumirían y escribo porque en cada letra logro plasmar un pedazo de lo que soy.
Escribo porque alguien me dijo que era la única forma... y ahora me doy cuenta de que escribir no resuelve nada y aun así es mi única certeza.
Escribo porque es la única manera de no morir. De permanecer...
Me encantan las letras intensas. Está canción es muy intensa. Excesiva. Dan ganas de senir eso que describe...
Tal vez sería mejor que no volvieras quizas fuera mejor que me olvidaras, volver es empezar a atormentarnos a querernos para odiarnos sin principio ni final.
Nos hemos hecho tanto tanto daño que amor entre nosotros es martirio; jamás quiso llegar el desengaño ni el olvido ni el delirio, seguiremos siempre igual.
Cariño como el nuestro es un castigo que se lleva en el alma hasta la muerte mi suerte necesita de tu suerte y tú me necesitas mucho más.
Por eso no habra nunca despedida ni paz alguna habra de consolarnos y el paso del dolor ha de encontrarnos de rodillas en la vida frente a frente y nada más.
Hoy ha sido un buen día. Tengo como neuvos brios. La verdad es que tenía un poco de miedo y desconfianza de afrontar unas cosas que ya había decidido: ser escritor. Ja como si eso lo eligieras tú. El punto es que hoy después de una platica con una persona a la que quiero mucho mucho me decidí a ya no tener miedo y aplicarme. Eso es lo que haré. Es difícil porque cuando decides que es lo que quieres en la vida vienen después muchas preguntas y muchos miedos. He pensado mucho en la trascendencia. Creo que tenemos un instinto que nos hace pensar en el "vivir" después de está vida. Creo que ese el motivo por el que le tememos a la muerte. Porque si no hicimos nada de lo que nos sintamos orgullosos en está vida sentimos que caeremos en el olvido.
Por eso la ídea del cielo. El cristianismo promete que después de la muerte viene la vida eterna. Casi a todos nos gusta pensar que hay algo más allá. Nietzsche decía que cuando morimos volvemos a repetir nuestra vida una y otra vez eternamente. Por eso hay que hacer las cosas pensando en que se repetiran eternamente. Yo creo que cuando morimos lo único que quedan son los efectos de nuestras acciones. Tolstoi que es uno de mis escritores favoritos tiene un cuento que se llama la muerte de Ivan Ilich, es la historia de un hombre honorable que un día se enfrenta con la muerte. Él va a morir. Está aterrado por que en su agonía se da cuenta que no ha vivido la vida como ha debido. ¿Cómo se debe vivir la vida segun Tolstoi? Como uno DEBE. Es decir siempre haciendo lo que TÚ crees que debes hacer. No pensar en lo que dirán los otros. Eso suena fácil pero es difícil afrontar las decisiones de tu vida.
Bueno hoy me siento más tranquilo porque estoy más seguro de lo que quiero. Sé que no va a ser fácil lograrlo pero tengo que hacerlo... suerte para mi...
Yo sigo pensando que el fenomeno blog será considerado como una de las maravillas de nuestra época. Una de las ventajas es que te acerca al trabajo de personas maravillosas.
Hoy en mi recomendación blogera está el blog de Alejandro Páez Varela. Él es subdirector de El Universal y fundador de la revista Dia Siete ha publicado un libro llamado Paracaidas que no abre. Es también frecuente colaborador de mi revista favorita: Letras Libres. Sin duda Páez es uno de los hombres influyentes de las letras mexicanas y parte indispensable para entender el nuevo movimiento literario en México.
Lo que mas odio de los puentes es el regreso a la realidad. Me da una flojera inmensa regresar a mis actividades cotidianas. Como que pierdes ritmo pero bueno son muy necesarios. Está vez me la pase muy bien: nadé mucho, mis sobrinos me enseñaron a jugar cartas (muy divertido) y me di cuenta una vez más que mi familia está bien loca.
Son muy chistosos su tema estrella (siempre) es el peso. TODOS los Reyes están obsesionados con el peso. Se la pasan hablando del nutriólogo, del weightwatcher, del gym, la mejor dieta jaja, muy chistoso, las mujeres Reyes son como la mayoría de las mujeres mexicanas: piernudas, nalgonas y caderonas pero pues como las Reyes han viajado y están muy occidentalizadas quieren ser delgadas y eso lo han transmitido a sus hijos e hijas. Lo que es muy chistoso es que se pasaron todo el fin de semana hablando sobre el peso y nadie pelaba la cancha de tenis, la alberca o mínimo el espacio que hay para echarse unas vueltesillas corriendo.
Bueno es que otra característica Reyes es que NOS ENCANTA el arguende. Nos encanta platicar, hablar y comentar eso sí acompañados de mucha comida. Aha porque otra característica Reyes es que nos encanta la comida. Hay una anécdota familiar muy chistosa. Uno de mis sobrinos: Edgar iba en la primaria y pues la miss les pidió que describieran como eran las fiestas navideñas en su familia y Edgar escribió: Pues en mi familia comemos luego platicamos, luego volvemos a comer y seguimos platicando. JA
No hay algo en específico que le cause esa molestia: es el todo. El conjunto de la escena. Sentirse tan cerca de ellos. Esa sensación de tener que escucharlos. De no poder cerrar una puerta que los mantenga alejados. Si al menos pudiera oír la música de su Ipod. Pero él ha dicho que no. Y está vez lo dijo enserio. Sabe que si lo desobedece tendrá que soportarlo durante todo el fin de semana y después seguramente le impondrá un castigo. Y no puede arriesgarse. El próximo viernes M.I.A. va a estar en Pasaje América. Durante un mes ha pensado sólo en eso. Sus amigos dicen que está obsesionado con ella. Le hacen burla. A él no le importa. De hecho le gusta presumir todo lo que sabe de ella. Incluso ha copiado un poco su estilo. Todos en la escuela lo han notado. Esos pantalones entubados y las Tank top largas y holgadas te hacen ver con mucho estilo le dijo Ariana. No cabía de la emoción. Se sentía orgulloso. Le gustaba pensar que a pesar de sólo tener 18 años ya se iba haciendo de un estilo propio. Su padre obviamente no lo entendía: le había dicho que no entendía las modas: ya no se sabe si la ropa es de hombre o de mujer. Dijo eso en American Apparel que vergüenza le dio. Todos escucharon y se rieron. Seguro pensaron que era un idota. Él lo piensa a veces.
Lo piensa ahora: en este momento. En el auto negro que corre sobre la autopista a Cuernavaca. Hace una hora que su papá no deja de hablar. Algo debe estar pasando. Seguro cometió adulterio y ahora se siente culpable y quiere remediarlo llevando a la familia a la casa de Cuernavaca. Y quiere hacer lazos con sus dos hijos adolescentes. Piensa que en hora y media puede crear esos lazos que ya se rompieron desde hace mucho. No. Otra vez la misma historia. Mi padre siempre cuenta esa historia de cuando era joven. No puedo creer que sea tan aburrido. Seguramente si hubiera nacido en está época sería un tetaso. Le gustaría el rock o peor aun el rock mexicano y en su Ipod tendría a Maná o a los Jonas Brothers. Algo así. Mauro me dijo el otro día que sólo conoces a una persona cuando ves la música que trae en su Ipod. Es verdad. Eso no falla. Mi hermana es como cualquier niña tonta de 15 años. Un día mientras se bañaba me di cuenta que tenía los discos de High School Musical. Al principio me dio risa pero después se volvió un asunto serio. No podía verla sin imaginar que escuchaba eso. Seguro cuando se encierra en su recamara juega a que está en un concierto y canta con Zac X. Con eso es suficiente para que adivine el futuro de mi hermana: a los 18 años o cuando entré a la Universidad se va a pintar de rubia, va a estudiar Gastronomía, su novio se va a llamar Renato y después se casará y competirá con sus amigas para ver quien tuvo la boda más cara. Y mi papá no se ha callado. Lo más chistoso es que nadie lo escucha. Bla bla. Si alguna vez tengo hijos y mi vida es tan aburrida como la de mi papá seguramente me voy a inventar alguna historia. Pero no. No creo que mi vida sea aburrida. Si es verdad eso de la música mi vida va a tener onda.
Voy a estudiar diseño gráfico o periodismo en la Universidad voy a probar la mota y mi gusto musical evolucionará a algo más electrónico. Algo como electro. Entonces alguno de mis amigos me invitará una tacha. Y seguramente conoceré gente interesante. Una mujer un poco misteriosa. Con mucha personalidad. Al principio voy a pensar que es sólo atracción y me voy a acostar con ella. Pero un día vamos a platicar. Quizás en una terraza, después de una comida o mejor aun en la cama después de haber hecho el amor. Ella va a prender un cigarro. Fuma obviamente. Empezó a fumar cuando dejó la coca. Y entonces vamos a estar los dos acostados. A lo mejor vamos a tener ganas de ya irnos. De respetar las reglas del sexo casual. Pero va a hacer que nos quedemos. Yo diré que quiero ser escritor, ¿quién no?, ella no lee mucho pero sabe cosas. Las ha aprendido viviendo. Se le ven en los ojos. Uno no puede ocultar las cosas que sabe. Y entonces me preguntará sobre que quiero escribir.
Al principio le voy a decir alguna frase mamona para sentirme intelectual, después le voy a platicar esa historia que me ronda por la cabeza. Ella me escuchará con atención y prenderá otro cigarro. Yo haré igual. Fumando. Hablaremos por horas. Me dirá cosas inteligentes. No pensé que tuviera tan buenos puntos. Me hará pensar. Tuve que anotar lo que me dijo en una cajetilla de cigarros. A partir de esa noche la veré con otros ojos. Ya no será sólo su cuerpo. Descubriré que puedo hablar con ella. Y entonces me enamoraré absurdamente. Y viviremos juntos pero aun seremos tan jóvenes. Habrá un momento en que piense que la odio. Ella igual. Nuestras vidas rozarán el desastre y un día cuando pensemos que ya todo está perdido hablaremos sentados en una escalera y entonces recordaremos algo que ya habíamos olvidado: que siempre podemos hablar. Y lo haremos y otra vez nos entenderemos. Y luego la música evolucionará. Lo que era moda se volverá vintage yo creceré.
Mis hijos me verán como viejo. Cuando les platique sobre la música de mi Ipod pensarán que anticuado es mi papá. Y seguramente alguna vez les contaré la historia de mi vida mientras ellos piensan que todo lo que digo suena tan aburrido.
Mar 31.
Entradas
